Héros lyrique du cycle « Scary World »

Il existe une idée assez commune du chemin de Blok comme un mouvement simple et régulier « en avant et plus haut ». Et, entre-temps, le poète lui-même a témoigné que son « ascension » ne s'est pas déroulée en ligne droite, mais en spirale et s'est accompagnée de « déviations » et de « retours », ce qui confirme le contenu du troisième volume.

Le volume s'ouvre avec le cycle « Un monde effrayant » (1910-1916). Le thème du « monde terrible » traverse l’œuvre de Blok. Il est souvent interprété uniquement comme un thème de dénonciation de la « réalité bourgeoise ». Mais ce n’est là que le côté extérieur et visible du « monde terrible ». Son essence la plus profonde est peut-être plus importante pour le poète. Une personne vivant dans un « monde terrible » en subit les effets néfastes. Les éléments, les humeurs « démoniaques », les passions destructrices s'emparent d'une personne. Le héros lyrique tombe également dans l’orbite de ces forces obscures. Son âme fait tragiquement l’expérience de son propre état de péché, d’incrédulité, de vide et de fatigue mortelle. Il n’existe pas de sentiments humains naturels et sains dans ce monde. Amour? Il n'y en a pas, il n'y a que la passion amère, comme l'absinthe, la « passion basse », la rébellion du « sang noir » (« Humiliation », « Sur les îles », « Au restaurant », « Sang noir »). Le héros, qui a perdu son âme, apparaît devant le lecteur sous différentes formes. Ensuite, c'est un démon de Lermontov-Vrublev, qui se souffre et apporte la mort aux autres.

Il était une fois le poète imaginait que le ciel qui s'étendait au-dessus de lui était plein d'« ailes d'ange » et que le chemin d'azur menait vers des « rêves étoilés » - mais des années et des années ont passé, et ce ciel « s'est caché, recroquevillé comme un rouleau », selon l’ancienne légende, et un ciel différent apparut, couvert de nuages ​​durs et menaçant de troubles inouïs ; l'environnement même qui entoure le poète est devenu un piège, un piège où troubles, peurs et horreurs attendent une personne à chaque pas. Le chroniqueur de ces désastres et horreurs, dont un homme du début du XXe siècle fut témoin et participant, est A.A. Bloc.

Aux yeux du poète, le « monde terrible » était effrayant non seulement par ses horreurs évidentes, ses crimes, son inhumanité, mais aussi par son hypocrisie, sa tromperie et sa duplicité ; parce qu'il savait dissimuler son être prédateur, ses « actes sombres » avec les mots et les « signes » les plus sublimes. Dans le monde qui entourait le poète, les gens se révélaient souvent être des loups-garous et des « doubles » ; ils portaient des masques sous lesquels on pouvait discerner quelque chose de dangereux, de prédateur, de terrible ; toutes les choses et tous les phénomènes semblaient projeter leur ombre, et le poète, dans la vie quotidienne elle-même, a vu de nombreuses métamorphoses incroyables qui lui ont fait soupçonner la nature même des relations humaines, des expériences, des passions comme trompeuses et réversibles - c'est pourquoi le motif et le thème de ses paroles acquièrent une signification si significative masques, « arracher les masques » ; Dans ses poèmes, les masques, les « doubles », les images de loups-garous défilent dans un tourbillon.

Ici la belle Étrangère, comme descendue du haut des étoiles, se révèle être une prostituée, le « paradis des serpents » se transforme en enfer de « l'ennui sans fond », les amis se transforment en ennemis, les traîtres « dans la vie et l'amitié » ; ici les diables sont « purs comme des anges », et les anges se révèlent être des créatures prédatrices carnivores « d'hier », prêtes à tout moment à plonger un « talon français pointu » dans le cœur - et donc pas seulement dans la terre, mais aussi le ciel est habité de « doubles » et de masques.

Dans le monde qui l'entoure, où se manifestent les passions et les convoitises prédatrices, une personne se sent vide et seule ; il est entouré de forces qui lui sont hostiles, il est mortellement triste, car en lui tout ce qu'il y a de meilleur et de vraiment humain sur terre est piétiné, humilié, pollué et cela prend une connotation étrange et ambiguë, qui rappelle l'envers impur d'un vêtement situé à toutes les coutures, mais qui n'a pas perdu l'éclat de son côté décontracté.

Le monde entier semblait se retourner sous les yeux du poète, et lui était-il facile de deviner ce qui se cachait « sous le masque » : un sourire humain ou un sourire clownesque, « le tremblement haineux des lèvres avides » ? Il semble parfois que le poète lui-même ne sait pas exactement où il se situe, soit sur un terrain solide, soit sur une couverture instable et peu fiable, au-dessus d'un échec au fond duquel se trouve la mort - et lui-même ne sait pas si ce qui est révélé devant lui se trouve un vrai regard, ou s'agit-il simplement d'un autre jeu de masques trompeurs et d'ombres insaisissables ?

Mais pour Blok, le « monde effrayant » - avec ses peurs, ses tentations, ses obsessions - n'est pas seulement ce qui existe quelque part au-delà du seuil de la conscience, mais aussi ce que le poète voit en lui-même, dans une partie de son être.

Le poète personnifie ce principe hostile, inhérent à lui-même, à son monde intérieur, dans ses nombreuses ressemblances - et ainsi surgit l'image d'un « double », dont l'ombre hante le poète et l'oblige à se scruter avidement et intensément, à la recherche de ce qui lui est si hostile dans la vie qui l'entoure.

Le « double », c'est tout ce qui oppose le poète - son ombre, son « non-moi », qui peut - car l'être humain est mobile et « réversible » - devenir son « je », envahir le champ de conscience d'une personne, déplacer de la vie, comme dans le conte de fées d'Andersen, où une ombre devient un homme, et un homme devient son ombre pitoyable et impuissante, et le laisse sans ressources et volé, ne trouvant aucun abri et ayant perdu le sens de son existence...

Le « double » est généralement subtil, comme une ombre vaguement visible au crépuscule ; il contient tout ce qui répugne au poète, tout ce qu'il cherche à déplacer de sa vie intérieure. Mais un jour, il fait une découverte inattendue, prenant par surprise ces pensées et ces sentiments qu'il avait à peine

des sensations perceptibles, dont je n'avais jamais soupçonné l'existence auparavant : il y a en lui ce commencement qui lui est étranger et hostile ; C’est pourquoi le thème de la « dualité » occupe une place si importante dans les paroles de Blok et pourquoi la ville raconte au poète des histoires si effrayantes à chaque pas. Et le conte de fées le plus dangereux et le plus séduisant était que le poète perdait souvent l'idée de savoir où il se trouvait - réel, authentique, non inventé par lui-même, étranger à toute illusion, illusion, compromis, et où est son ombre, son « double » - tout ce qui lui est odieux et qui en même temps est enraciné en lui, dans ses profondeurs les plus secrètes, s'enroule pour pénétrer son monde intérieur ; Il était très difficile pour le poète de combattre cette tromperie, car ici une partie de son être entrait dans une conspiration avec des forces obscures qui lui étaient hostiles.

Le poète a vu que le « monde terrible » cherchait - et trouvait parfois - les failles et les fissures les plus secrètes afin non seulement d'asservir une personne de l'extérieur, de la soumettre à lui-même, mais aussi de la capturer de l'intérieur, briser sa volonté de combattre et de résister, de l'absorber complètement et de le « digérer », d'en faire son serviteur et son guide - et pour Blok ce danger était d'autant plus tangible et réel qu'il n'était lui-même qu'une particule de ce « monde terrible ». » qui lui a causé un dégoût si invincible ? Et s’il était lui-même chair de sa chair et os de ses os ? Mais c'est précisément ce qui a été inculqué au poète par les loups-garous et les « doubles », dont chacun cherchait à lui ressembler, sa copie exacte.

« A Terrible World », envahissant les paroles de Blok sans voiles ni masques, y a introduit des traits et des motifs inhabituellement sombres, durs et amers ; ici la vie d'une personne, la plus simple et la plus ordinaire, s'avère à la fois insupportablement douloureuse, comme dans une sorte de délire douloureux ou d'obsession, et en vain une personne essaie de s'en éloigner - elles le hantent partout et constamment:

Vous sautez et courez dans les rues désertes,

Mais il n'y a personne pour aider :

Peu importe où tu te tournes, il regarde dans les yeux vides

Et passe la nuit.

Là le vent au dessus tu gémiras dans les courants d'air

Jusqu'au matin pâle ;

Le policier, pour ne pas s'endormir, s'éloignera

Un clochard du feu...

La toute-puissance des forces obscures et prédatrices, s'efforçant de mettre leur empreinte, leur « signe », leur marque sur tout, fait naître chez le poète un sentiment de désespoir et de désespoir, sous l'influence duquel il déclare :

Vivez encore au moins un quart de siècle -

Tout sera comme ça. Il n’y a pas de résultat.

Mais ces poèmes ne sont pas les plus désespérés de Blok, comme en témoigne un poème tel que « Voix du chœur » : « Des poèmes très désagréables... Mais je devais les dire. Les choses difficiles doivent être surmontées. Ce sera un jour clair derrière lui..."

Retraçant les différents motifs des paroles de Blok, tels que « le paradis des serpents », « une légende en devenir », « le bonheur paisible », les jeux d'ombres et de « doubles », toutes les horreurs et tentations du « monde terrible », tous la fascination frénétique pour les poisons et les tromperies du « vin, des passions », la destruction de l'âme », nous voyons comment le héros des paroles de Blok succombe à ces peurs et tromperies, y cède - et comment à la fin il trouve le la force et la volonté de les surmonter, de sortir de la lutte contre eux encore plus sage qu'avant, après avoir défendu sa vocation humaine ; C'est la victoire de Blok en tant que personne et artiste qui, malgré tous ses doutes, déviations et contradictions, n'a pas perdu le sens du « bon chemin » qui brillait devant lui même dans cette obscurité qu'il appelait lui-même « démoniaque ». .»

Nous avons déjà noté l’extrême incohérence de Blok, qui se reflète dans les thèmes et les motifs du « dualisme », dans la lutte entre les tendances symbolistes et réalistes, et de bien d’autres manières ; Qu’est-ce qui, en fin de compte, a déterminé la victoire du « bien et de la lumière » dans l’œuvre de Blok, la victoire du principe de vie et de cette « personne sociale » que le poète a vue plus clairement et indéniablement en lui-même au fil des années ?

D'abord parce que l'intérêt passionné pour la réalité, éveillé par la révolution, la foi dans le simple ouvrier, dans sa beauté intérieure, dans sa force immense, qui se manifestait clairement en ces jours de 1905, que le poète lui-même appelait « le grand temps », n’a jamais quitté Blok, est resté la base inébranlable et immuable du monde intérieur du poète ; cela a déterminé la nature de la créativité, ses caractéristiques les plus significatives et les plus importantes, qui prévalaient sur les autres - confuses et « accidentelles » (selon les mots du poète lui-même).

Même si le monde dans lequel le poète a vécu pendant les années de la révolution s'est révélé une fois de plus être un monde terrible, dominé par des forces hostiles à l'homme, il y avait aussi quelque chose qui distinguait ce monde aux yeux de Blok de celui voué à la mort, car il a été vu dans le passé - à l'époque des « carrefours » et de l'effondrement des rêves et des illusions du passé.

Aux représentants de l'intelligentsia « raffinée », qui s'imaginaient être le sel de la terre, Blok opposait les gens du peuple - des hommes, des ouvriers, qui

...les yeux brillants de la Russie libre

Ils brillaient strictement de par leurs visages noircis...

C'est ici, et non parmi les esthètes et les décadents, que le poète a vu la vraie beauté, qui n'a besoin d'aucun maquillage ni embellissement - et s'il parlait du peuple, alors avec le plus grand respect et même la plus grande révérence, en tant que porteur d'un certain, non toujours clair pour lui-même, la vérité inconditionnelle et le créateur de tout ce qui est beau sur terre ; C'est précisément parmi le peuple et dans le peuple que Blok a vu ces qualités et aspirations qu'il appréciait par-dessus tout : des principes moraux incassables, une soif de justice, un courage inébranlable, une volonté de travailler véritablement, pour de vrai, et non livresque et non imaginaire. . La foi dans le peuple, dans l'homme ordinaire, dans sa beauté intérieure et sa puissance incommensurable, et donc dans son grand avenir, a aidé le poète à surmonter les malheurs du « monde terrible », pour opposer le pseudo-héros de la littérature décadente - le prédateur, l'arnaqueur d'argent, la « bête blonde » - avec le véritable héros, celui qui lève le « marteau fidèle » dans la lutte contre les forces obscures et prédatrices, qui est prêt à « suivre inlassablement une lourde charrue dans la rosée fraîche du le matin » et ne trahira jamais son nom humain élevé, son devoir et son objectif.

Cette attitude envers les ouvriers, les artisans et les travailleurs est extrêmement caractéristique de Blok ; Presque jamais il n'a parlé avec autant de respect, avec un pathos aussi élevé, de ces gens d'art et de littérature qui constituaient son environnement et se considéraient comme la couleur de la nation.

La grande puissance irrésistible de son pays natal a été entendue par le poète dans ses « chants de vent », dans la voix de son peuple, rappelant la grandeur des gens, seulement pour le moment opprimés et humiliés ; c'est pourquoi, semblait-il au poète, -

...l'impossible est possible,

Le long chemin est facile

Quand la route clignote au loin

Un regard instantané sous un foulard,

Quand ça sonne avec une mélancolie réservée

La chanson sourde du cocher !

C'est ce qu'a écrit Blok dans son poème « Russie » (1908), en écoutant cette chanson qui lui sonnait comme un espoir et une promesse ; en lui, l'âme du peuple s'est révélée au poète - inflexible, fière, épris de liberté, assoiffée d'une part juste et meilleure, qui en est la garantie et le signe avant-coureur.

Blok opposait à une personne ordinaire, simple, et en même temps grande et belle, toutes les fabrications sombres et misanthropes de la littérature décadente, avec les fantasmes douloureux des misanthropes et des pessimistes qui attribuaient à l'homme la cruauté, la dépravation et la bassesse éternelles ; Non, l'homme n'est pas comme ça, - leur objecte Blok, - il n'est « ni Peredonov ni un violeur, ni un libertin ni un méchant... Il agit d'une manière terriblement simple, et dans cette simplicité seulement la perle précieuse de son esprit est reflété.

Le poète voit cette « perle précieuse » de l'esprit humain, la noblesse humaine, d'abord chez une personne ordinaire, et à côté de cette perle brillante tout le reste s'efface, toutes les fabrications contre une personne simple et en même temps grande semblent insignifiant; "Ce n'est ni un ange, ni un démon, mais sans lui, il n'y a rien de vraiment beau sur terre", a soutenu Blok dans son article.

Dans son poème « Deux siècles » (1911), Alexandre Alexandrovitch caractérise les XIXe et XXe siècles :

XIXe siècle, fer,

Vraiment un âge cruel !

Par toi dans l'obscurité de la nuit, sans étoiles

Homme abandonné et insouciant !

La nuit des concepts spéculatifs,

Petites affaires matérialistes,

Plaintes et malédictions impuissantes

Âmes exsangues et corps faibles !

bloc de paroles vers héros

C'est ainsi que le poète voit le XIXe siècle sombre, dangereux et désespéré. L'homme de ce siècle est imprégné de froid, d'obscurité, son corps est faible, son âme est exsangue, ses plaintes et ses malédictions impuissantes se font entendre.

...Le siècle n'est pas celui des salons, mais celui des salons,

Pas Récamier, mais je vais juste donner...

L’ère de la richesse bourgeoise

(Un mal invisible qui grandit !).

Sous le signe de l'égalité et de la fraternité

Des choses sombres se préparaient ici...

C’est-à-dire que nous sommes à l’époque de l’hypocrisie et de la fausse beauté extérieure, où les actes sombres sont nés et « mûrissent ».

XXe siècle... Encore plus de sans-abri,

Pire encore que la vie, c'est l'obscurité

(Encore plus noir et plus gros

Ombre de l'aile de Lucifer).

Feux coucher de soleil enfumé

(Prophéties sur notre journée)

Comète menaçante et à queue

Un terrible fantôme en haut.

Ici, le héros lyrique sent que la fin du monde est proche et son humeur devient encore plus pessimiste.

Des images terribles de personnes humiliées, dépossédées et tourmentées ont suscité une colère contre les maîtres et les dirigeants du « monde terrible », qui pourrait trouver son issue dans un orage purificateur, incinérant et impitoyable :

À l'horreur impénétrable de la vie

Ouvre vite, ouvre les yeux,

Jusqu'au grand orage

Je n'ai pas tout osé dans ton pays...

Le poète est captivé par la douleur du peuple, tourmenté par tous ses tourments, partage ses espoirs et ses aspirations, ce qui donne lieu à l'acuité et à la profondeur des expériences et des perceptions qui résonnent dans ses « Iambics », remplis d'une énorme force intérieure ; ils surgissent sur la crête d'une haute inspiration, qui ne connaît aucune barrière et s'écoule pleinement, largement, librement, avec le naturel du souffle lui-même et la profondeur d'un grand sentiment passionnément intense, comme s'il embrassait toute l'étendue de la terre natale. , absorbant toute sa beauté, toute son âme fière et libre :

Comme l'été, ils bruissent dans l'obscurité,

Maintenant redressant, maintenant pliant

Toute la nuit sous le vent secret les grains :

Le temps de la floraison a commencé...

Dans la floraison de ces céréales, le poète entrevoit une autre floraison, puissante et immortelle, sur laquelle aucun « rêve d’hiver », aucune force obscure n’a de pouvoir.

Si la réalité apparaissait autrefois au poète comme des « fragments de mondes », terribles dans chaque image et vision, alors réveillée par la révolution et s'enflammant avec une force énorme et dévorante, l'amour pour la patrie et la foi dans le peuple russe étaient un témoignage fiable. L'antidote à l'horreur et au désespoir, qui a créé une base nouvelle et solide pour la vie spirituelle du poète, a déterminé le nouveau caractère et la nouvelle échelle inhabituellement large de sa créativité, de ses recherches et de ses aspirations.

Le pathos de la créativité de Blok consiste en un sentiment complexe, intérieurement contradictoire, tantôt joyeux et solennel, tantôt insatisfait et assoiffé d'exaltation, d'« unité avec le monde », une unité qui semble déjà réalisée et évoque un sentiment de ravissement. , une plénitude sans précédent de toutes les forces vitales, parfois comme si elle était totalement inaccessible - et aggrave alors la douloureuse discorde du poète avec la réalité qui l'entoure.

Il se tourna vers lui-même avec des confessions dans lesquelles on peut entendre une amertume accumulée depuis longtemps :

...entrer dans un monde immense,

Vous cherchez l'unité en vain... -

et la futilité de la recherche de « l'unité avec le monde », sans laquelle une personne ne peut pas trouver sa véritable place dans la vie, accomplir son devoir et son objectif, donne naissance à la tragédie des expériences de Blok, cette amertume insupportable qui se mêle à ses poèmes ; mais dans les deux cas, que ces recherches soient vaines ou non, ce sont elles qui déterminent la nature des expériences du poète - et sa soif d'« unité avec le monde » est restée inchangée, apparemment déjà éteinte, puis brûlante d'une vigueur renouvelée.

La particularité du concept lyrique et philosophique de Blok réside dans le fait qu'il s'efforce d'embrasser tout l'espace intelligible, tous les temps de l'existence d'une personne, pour résoudre les problèmes fondamentaux de son existence, qui déterminent la nature même de la représentation du temps et spatialement phénomènes et états limités dans les paroles de Blok, où le personnel, le transitoire et le concret est invariablement associé au monde, entièrement humain, durable.

La vraie vie à chaque pas - et de manière totalement impitoyable - a brisé les illusions de jeunesse du poète ; il a vu de plus en plus clairement : il n'est pas si facile de rejeter la vie réelle, qui le confronte à l'horreur quotidienne, faisant irruption avec persistance dans le royaume de ses rêves et de ses visions, ne lui permettant pas d'oublier une minute - et ses paroles deviennent comme si un signe avant-coureur d’une mort universelle et inévitable, comme seul moyen de sortir de l’obscurité de la « vie quotidienne ».

Comme auparavant, le poète appelle son lecteur à aller là où « l'autre monde » est visible, mais son idée même de « l'autre monde » a considérablement changé au fil des années ; si au début « l'autre monde » apparaissait au poète comme une image purement idéale - dans l'esprit des enseignements de Platon - et éthérée, comme quelque chose de complètement « extérieur » et étranger à la vie terrestre, spécifiquement à la perception sensorielle, puis plus tard « l'autre monde » " est devenu pour lui complètement différent: il y avait un monde du futur, un monde où disparaîtraient l'oppression, le besoin et l'inégalité, dont la pensée même suscitait l'indignation chez le poète, qu'il qualifiait de révolutionnaire.

Ainsi, le sentiment vaguement romantique et naïvement rêveur de « l'unité avec le monde » a ensuite été remplacé par un autre - et beaucoup plus mature, provoqué par la compréhension que la réalisation de ses aspirations peut être réalisée non pas en dehors des gens, non dans des conditions solitaires et inactives. la contemplation, mais seulement avec le peuple, avec le peuple, dans le travail et la lutte ; le poète lui-même, dans ses paroles, a remis en question les rêves, les fantasmes, les idées du passé, qui, pour ressentir la plénitude de l'existence, le premier amour, un nuage aux plumes légères, un chemin azur menant aux hauteurs célestes suffisent amplement ; non, c'est une voie trop facile et clairement trompeuse - tout comme l'oubli dans la tempête des « passions gitanes ».

Le poète traduit ses pensées et ses sentiments dans un vaste plan philosophique qui inclut des réflexions sur le but et le sens de toute vie :

« Un violon désaccordé perturbe toujours l'harmonie de l'ensemble ; son hurlement aigu éclate comme une note agaçante dans la musique harmonieuse de l'orchestre mondial. Et il y a des gens dans le monde qui restent sérieux et tragiquement tristes quand tout autour d'eux s'envole dans un tourbillon de folie ; ils regardent à travers les nuages ​​et disent : il y a le printemps là-bas, il y a l'aube là-bas.

Blok appelait ces personnes des artistes - mais, bien sûr, pas seulement au sens professionnel du terme, mais dans un sens beaucoup plus large ; Un artiste, explique Blok, est celui « qui écoute l’orchestre mondial et lui fait écho sans se tromper ». Blok a qualifié une telle personne de violon accordé et a attaqué avec colère tout ce qui est petit, insignifiant, limité, qui est le médiastin entre une personne et le monde.

Le poète a enseigné à l'un de ses correspondants la lutte entre « les vieux, neurasthéniques, fiers, étroits, décadents - avec les nouveaux - sains, courageux, qui ont finalement senti que le monde est infiniment plus grand et plus beau que chacun de nous... » (1913).

Dans une telle lutte, associée à « l'auto-condamnation » de tout ce qui est « vieux » et « étroit » en soi, affirmait le poète, un « homme nouveau » est né - et, peut-être, c'est dans ces mots, écrits au hasard occasion, qu'il a le plus pleinement et définitivement La nature des vues que Blok a développées au cours de ses années de maturité se reflétait dans les choses grandes et nouvelles qu'il ressentait en lui-même et affirmait dans son travail - avec toute sa force, sa passion et sa détermination inhérentes.

Le poète a dit dans ses poèmes d’inspiration prophétique :

...débordé

Une tasse de délice créative,

Et tout n'est plus à moi, mais à nous,

Et la connexion avec le monde s'établit...

Ces poèmes sont imprégnés de la lumière qui jaillissait comme de la « distance communiste » et les illuminait, leur donnant une profondeur et une beauté étonnantes, faisant partie intégrante de la beauté intérieure et de la noblesse de leur créateur.

« Un monde effrayant ! C'est trop petit pour le cœur ! (D'après les paroles de A. Blok.)

Alexandre Blok est l'une des figures les plus tragiques de l'histoire de la culture russe. Son destin personnel et son œuvre reflètent le sort de la Russie et de l’intelligentsia russe au tournant du siècle. L'attitude tragique et l'identification du destin personnel avec le sort de la patrie sont peut-être les deux caractéristiques principales de son apparence poétique. Ils déterminent le caractère du héros lyrique de la poésie de Blok, y compris le héros de ses paroles d’amour. Le thème de l'amour est l'un des thèmes principaux de l'œuvre d'A. Blok ; il donne au poète l'occasion d'exprimer de la manière la plus complète et la plus sincère ses expériences émotionnelles, ses relations avec un monde qui lui fait peur, avec les gens et sa vision du monde. L'amour pour Blok est un sentiment complexe et ambigu, perçu différemment par lui à différentes périodes de sa courte vie.

Au début de son œuvre, Blok ne connaissait pas et ne voulait pas connaître le monde réel ; en tant que symboliste, il le niait.

C'est pourquoi le poète aimait l'amour d'un séraphin, non pas d'une femme, mais d'une déesse qui apporte la lumière dans une vie sombre. Le sens de son existence est un service presque servile envers la Belle Dame incompréhensible et inaccessible. Il ne voit même pas ses yeux, son visage : « Elle est mince et grande, toujours arrogante et sévère. » Bien que le poète soupçonne, et sait même, qu'Elle n'est pas du tout Rayonnante et n'est pas une déesse, Il a juste besoin d'Elle comme ça :

Comme tu es trompeur et comme tu es blanc !

J'aime les mensonges blancs...

Dans les premières paroles de Blok, le thème de l'amour se confond avec celui de la mélancolie, de la solitude et de l'inaccessibilité du bonheur. Elle s'accompagne d'une anticipation et d'une anticipation de certains changements :

J'entre dans des temples sombres,

J'effectue un mauvais rituel.

Là j'attends la Belle Dame

Dans le scintillement des lampes rouges.

Le héros lyrique est pressé par la réalité et il recherche dans l'amour non seulement le bonheur, mais une séparation du monde terrestre et une transition vers un autre monde lumineux :

Et puis, s'élevant au-dessus de la décadence,

Vous ouvrirez le visage radieux.

Et, libéré de la captivité terrestre,

Je consacrerai toute ma vie à mon dernier cri.

C'est ainsi qu'a écrit le jeune Blok, ne remarquant pas son environnement, ne connaissant pas les gens, se séparant intuitivement du monde terrible avec son amour surnaturel.

La montée du mouvement de libération a fait sortir le poète de son état de contemplation et l'a obligé à regarder de près les événements de la vie qui l'entouraient. La nature de la créativité de Blok commence à changer considérablement. Au lieu de temples, il y a des tavernes, une image

La déesse radieuse se désintègre suite à une collision avec la réalité. Le héros lyrique dit au revoir à son passé :

Ne rêve pas de tendresse, de gloire,

Tout est fini, la jeunesse est partie !

Ton visage dans son cadre simple

Je l'ai retiré de la table de ma propre main.

Désormais, le poète est entouré d'hommes et de femmes ordinaires avec leur amour terrestre et ses manifestations terrestres. «Je t'ai oublié», avoue-t-il en se tournant vers la Belle Dame, mais ce n'est pas tout à fait vrai. En fait, l'amour pour elle demeure, mais prend un caractère encore plus tragique, puisqu'un monde terrible, une réalité inexorable fait irruption dans le sort des gens, leurs relations, leur vie, suscitent un profond désespoir.

Cependant, les héroïnes des poèmes de Blok sont de vraies femmes, souvent loin d’être idéales :

De la brume de cristal

D'un rêve sans précédent

L'image de quelqu'un, quelqu'un d'étrange...

(Dans le bureau du restaurant autour d'une bouteille de vin.)

Comme auparavant, comme dans « Poèmes sur une belle dame », tout ce qui concerne l'image de la bien-aimée est vague. Mais maintenant, elle n'est pas entourée d'une lumière joyeuse, mais d'un blizzard et d'un blizzard, de chants et de danses gitans, « d'un cri brumeux de violons lointains ». Ce monde terrible impose ses propres lois et ordres :

Et le moniste grattait, le gitan dansait

Et elle a crié à l'aube à propos de l'amour.

L'amour dans les poèmes de cette période apparaît comme un fardeau sale et imposé. Le poète ne voit que de l'humiliation dans les manifestations terrestres des sentiments. Les baisers et les câlins lui semblent quelque chose de lourd, de bas, donc « il est difficile de respirer à cause des câlins ». La relation entre un homme et une femme est pleine d'une sorte de délire ivre et d'hypocrisie. Mais le héros lyrique, comme les autres, est voué à cet amour insensé. C’est devenu un devoir, car dans ce monde il n’y a pas de véritable sentiment fort :

J'honore le rituel : facile à remplir

Ours cavité à la volée,

Et, serrant la silhouette mince, trompe,

Et foncez dans la neige et l'obscurité.

Le poète lui-même obéit aux règles de ce jeu avec les sentiments, avec le cœur humain. Il n'attend pas, comme avant, un bonheur surnaturel de Radiant ; il est froid et calculateur. Et c'est pourquoi je suis heureux qu'un tel amour soit éphémère :

Oui, il y a un triste délice

Le fait est que l'amour passera comme la neige.

Oh, est-il vraiment nécessaire de jurer ?

Dans une ancienne fidélité pour toujours ?

Les héros des poèmes de Blok sont parfois voués à la cruauté envers leur bien-aimée. C'est pourquoi le thème de l'amour humain dans ce monde de mal et de souffrance semble très sombre et plein de tragédie :

Je suis condamné dans l'obscurité lointaine de la chambre,

Où elle dort et respire chaudement,

Penché sur elle avec amour et tristesse

Collez votre bague dans l'épaule blanche !

Il est difficile pour un poète de comprendre la bassesse et l’absurdité de telles relations. Ce mode de vie lui pèse. Et Blok pense :

Comment la nuit passée a brillé,

Comment s'appelle le vrai ?

Tout n'est qu'une continuation du bal,

Transition de la lumière aux ténèbres.

Mais même maintenant, décrivant l'absurdité et la laideur de l'amour transformé en souffrance, impossible dans ce monde terrible, Blok veut y voir quelque chose de brillant et de joyeux. Dans un rêve ou dans un délire ivre, une image douce lui apparaît, légère comme un oiseau et belle comme une étoile :

Du fond d'un rêve sans précédent

Éclaboussé, aveuglé, brillé

Devant moi se trouve une femme merveilleuse !

Le soir, tintement d'un verre fragile,

Dans un brouillard ivre, se rencontrant un instant

Avec le seul qui méprisait l'affection,

J'ai ressenti de la joie pour la première fois !

J'ai noyé mes yeux dans ses yeux !

J'ai poussé un cri passionné pour la première fois !

Le poète rencontre même à chaque fois dans une taverne son bel étranger à moitié aérien. Par conséquent, aussi effrayant que cela puisse paraître, il affirme que « la vérité est dans le vin ». C'est une amère confirmation des cris des « monstres ivres », mais dans ce monde terrible, toutes les choses les meilleures et les plus brillantes surviennent précisément dans les moments où l'on est assommé par le vin.

Tout ce qui touche à l'Étranger, qui personnifie l'amour et la beauté, mène une vie particulière et mystérieuse : « les esprits soupiraient, les cils s'assoupissaient, les soies murmuraient avec anxiété ». Elle est elle-même « un rivage enchanté et un lointain enchanté », « une étoile, un rêve ».

Et ce souvenir du surnaturel, du beau et du sublime est encore plus déprimant. La bassesse des relations entre les gens apparaît encore plus clairement, les questions accusatrices de Blok sonnent plus criardes : « Avons-nous appelé cela de l’amour ? Est-ce destiné entre les gens ? Les gens ont oublié comment aimer, ils ne savent pas comment exprimer leurs sentiments avec sincérité et beauté, ils sont trop éloignés les uns des autres, ils ne se comprennent pas. Les gens ne recherchent pas leur bonheur, et quand il échappe, n'atteignant jamais personne, ils crient, impuissants, et s'étourdissent de vin :

Je suis cloué au comptoir de la taverne :

Je suis ivre depuis longtemps. Je m'en fiche.

Voilà mon bonheur - à trois heures

Entré dans la fumée argentée…

Parfois, les héros du poème de Blok ont ​​envie de sentiments forts et se précipitent à leur recherche, mais en vain. Dans cette vie, dans ce monde terrible, tous les sentiments sont corrompus, tout est un jeu. Et celui qui commence le jeu contre les règles ne peut qu'y obéir ou partir. Une personne s'avère impuissante, l'amour l'écrase :

Avec amour, boue ou roues

Elle est écrasée – tout lui fait mal.

Et le monde terrible qui nous entoure, qui a enchaîné tout le monde, est responsable de tout. Seuls quelques-uns se rebellent contre lui et meurent. Un monde terrible a pénétré dans le sentiment humain le plus fort et le plus pur : l'amour. C’est pourquoi les paroles d’amour de Blok sont si pessimistes et contiennent une accusation contre ce monde :

Un monde effrayant ! C'est trop près pour le cœur !

Il contient le délire de tes baisers,

Le bruissement sombre des chants gitans,

Vol précipité de comètes !

Blok ne pouvait pas céder à ces sentiments. Aimer une femme dans un monde effrayant est sale. Par conséquent, Blok tourne toute la force de son âme, toute sa capacité à aimer profondément, à l'oubli de soi, aux larmes, à la Russie. Le thème de l’amour dans les paroles de Blok, à mon avis, se transforme en thème de la patrie. L'amour pour la Russie est éclairé, il est plein d'espoir et de foi dans le bonheur. En elle, dans cet amour, le héros lyrique trouve une issue au monde terrible. Blok aime répéter que toute son œuvre porte sur la Russie. Ce n'est pas un hasard si ces deux thèmes, le thème de l'amour et le thème de la patrie, se fondent si harmonieusement dans ses paroles. La Russie est le principal amour du poète, c'est elle qui est « comme les premières larmes de l'amour », le poète rêve de la voir heureuse. Par conséquent, même dans les années les plus difficiles de sa vie, bien que le monde terrible ait chargé ce sentiment sacré, Blok a conservé son amour pour la Russie, avec laquelle « l'impossible est possible », qui ne sera jamais perdu et ne périra jamais.

Bibliographie

Pour préparer ce travail, des matériaux ont été utilisés du site http://www.coolsoch.ru/

Les poèmes du recueil « Night Hours » (1911) sont également imprégnés d'une attente anxieuse de « l'inconnu » et d'un sentiment de tension tragiquement croissante dans le monde. Inclus dans les œuvres rassemblées du poète, publiées par la maison d'édition symboliste "Musaget" en 1911-1912, sous la forme du troisième volume final, ils constituèrent l'apogée des paroles de Blok. Ici sont capturés les résultats de son chemin parcouru qui, comme l'écrivait le poète A. Bely le 6 juin 1911, a conduit « à la naissance d'un homme « social », d'un artiste qui affronte courageusement le monde ». Au cours des années de réaction publique, lorsque, selon le contemporain N. Ya Mandelstam, une partie importante de l'intelligentsia se caractérisait par « l'auto-indulgence, le manque de critères et une soif de bonheur qui n'a jamais quitté personne », la position du poète. se distinguait nettement par son « moralisme » qui, comme il l’écrivait dans sa critique des « Heures de nuit » de Nikolai Gumilyov, « donne à la poésie de Blok l’impression d’une certaine... humanité particulière à la Schiller ».

Dans son discours « Sur l'état actuel du symbolisme » (1910), polémique contre certains nouveaux mouvements littéraires (principalement l'acméisme), Blok a déclaré : « …Ils nous proposent : chanter, nous amuser et appeler à la vie, mais nos visages sont brûlé et défiguré par le crépuscule pourpre » (une image qui exprimait l’atmosphère vague et contradictoire de l’ère de la révolution et de la réaction qui l’a remplacée).

« Le monde terrible », comme on appelle l'un des cycles les plus importants du poète, n'est pas seulement la réalité « objective » environnante, reflétée dans les célèbres poèmes « Sur le chemin de fer », « La fin de l'automne du port », etc. Les paroles de Blok sont dominés par le « paysage » des âmes modernes, impitoyablement véridique, largement teinté de confession. Briousov a écrit que Blok « tire avec une sincérité intrépide le contenu de ses poèmes du plus profond de son âme ». Le poète lui-même a ensuite noté avec une sympathie évidente la « pensée profonde » d'un écrivain proche de lui, Apollo Grigoriev : « Si... les idéaux sont ébranlés et pourtant l'âme est incapable d'accepter les contrevérités de la vie... alors la seule issue pour la muse du poète sera une exécution impitoyablement ironique, se tournant contre elle-même, puisque ce mensonge est enraciné dans sa propre nature... »

L’expression même « monde terrible » apparaît pour la première fois dans les « chansons personnelles » (aussi conventionnelle soit-elle, dans les paroles de Blok, leur séparation des paroles « objectives ») :

Un monde effrayant ! C'est trop près pour le cœur !
Il contient le délire de tes baisers,
Le spectre sombre des chants gitans,
Vol précipité de comètes !
("Corbeau noir dans le crépuscule enneigé...")

Le poème « Sur les îles » commence par une image d’une rencontre amoureuse pleine de poésie :

Colonnes nouvellement recouvertes de neige,
Pont Elagin et deux lumières.
Et la voix d'une femme amoureuse.
Et le craquement du sable et le ronflement d'un cheval.

Mais il s’avère vite que l’amour a aussi été « défiguré », un sentiment vrai a été remplacé par un « rite », réduit presque à l’automatisme, au calcul froid :

...Avec la constance du géomètre
Je compte à chaque fois sans mots
Ponts, chapelle, violence du vent,
Désertion des îles basses.

Et dans le poème « Humiliation », une métaphore audacieuse (l'échafaud, le cortège jusqu'à l'exécution) caractérise sans pitié les scènes d'amour « vénales », rehaussées par une écriture sonore expressive qui atteint le niveau dramatique : « Coucher de soleil jaune d'hiver devant la fenêtre... le le condamné sera conduit à l'exécution à un tel coucher de soleil... Seulement des lèvres avec du sang séché / sur ton icône dorée / avons-nous appelé ça de l'amour ? / réfracté par une ligne folle ?

(1909 – 1916)

Est dans tes mélodies les plus intimes
Nouvelle fatale de la mort.
Il y a une malédiction des alliances sacrées,
Il y a une profanation du bonheur.
Et une force si convaincante
Qu'est-ce que je suis prêt à répéter après les rumeurs,
C'est comme si tu avais fait tomber des anges,
Séduisant par sa beauté...
Et quand tu ris de la foi,
Soudain, il s'illumine au-dessus de toi
Ce gris violet pâle
Et une fois, j'ai vu un cercle.
Mal ou bien ? - Vous n'êtes pas tous d'ici.
Des choses sages qu’ils disent de toi :
Pour d’autres, vous êtes à la fois une muse et un miracle.
Pour moi tu es le tourment et l'enfer.
Je ne sais pas pourquoi à l'aube,
A une heure où il n'y avait plus de force,
Je ne suis pas mort, mais j'ai remarqué ton visage
Et vous avez demandé vos consolations ?
Je voulais que nous soyons ennemis
Alors pourquoi m'as-tu donné
Prairie fleurie et firmament étoilé -
Toute la malédiction de ta beauté ?
Et plus insidieuse que la nuit du nord,
Et plus enivrant que l'ai doré,
Et l'amour gitan en bref
Tes caresses étaient terribles...

Et il y eut une joie fatale
En piétinant les sanctuaires chéris,
Et un délice exaspérant pour le cœur -
Cette passion amère est comme l'absinthe !

* * *

Sous le bruit et la sonnerie monotones,
Sous l'agitation de la ville
Je pars, le cœur oisif,
Dans le blizzard, dans les ténèbres et dans le vide.
Je brise le fil de la conscience
Et j'oublie quoi et comment...
Tout autour - neige, tramways, bâtiments,
Et devant, il y a des lumières et des ténèbres.
Et si je suis envoûté
Le fil de la conscience qui a été coupé,
Je rentrerai chez moi humilié, -
Peux tu me pardonner?
Toi qui connais le but lointain
Balise de guidage,
Me pardonneras-tu mes tempêtes de neige,
Mon délire, ma poésie et ma noirceur ?
Ou tu peux faire mieux : sans pardonner,
Réveille mes cloches
Pour que la nuit dégèle
Ne vous a-t-elle pas emmené loin de votre patrie ?

* * *

En ces jours jaunes entre les maisons
Nous ne nous rencontrons qu'un instant.
Tu me brûles avec tes yeux
Et tu te caches dans une impasse sombre...
Mais les yeux sont un feu silencieux
Ce n'est pas pour rien que tu me douches,
Et ce n'est pas pour rien que je m'incline en secret
Devant toi, mensonge silencieux !
Les nuits d'hiver seront peut-être abandonnées
Nous à un bal fou et diabolique,
Et ça finira par me détruire
Ta frappe, ton regard, ton poignard !

* * *

De la brume de cristal
D'un rêve sans précédent
L'image de quelqu'un, quelqu'un d'étrange...
(Dans le bureau du restaurant
Pour une bouteille de vin).
Le cri d'un chant gitan
Venu des couloirs lointains,
Des violons lointains crient brumeux…
Le vent entre, la jeune fille entre
Dans les profondeurs des miroirs striés.
Les yeux dans les yeux - et un bleu brûlant
Il y avait de la place.
Madeleine! Madeleine!
Le vent souffle du désert,
Attiser le feu.
Ton verre étroit et le blizzard
Derrière la vitre vierge de la fenêtre -
La vie n'est que la moitié !
Mais derrière le blizzard se trouve le soleil du sud
Pays brûlé !
La solution à tous les tourments,
Tout blasphème et louange,
Tous les sourires serpentins
Tous les mouvements de plaidoirie, -
Brise la vie comme mon verre !
Pour que sur le lit d'une longue nuit
Pas assez de force passionnée !
Pour que dans le désert crient les violons
Des yeux effrayés
Le crépuscule mortel s'est éteint.

Double

Il était une fois dans le brouillard d'octobre
J'ai erré, me souvenant du chant.
(Oh, un moment de baisers qui ne se vendent pas !
Oh, les caresses des jeunes filles non achetées !)
Et maintenant - dans un brouillard impénétrable
Un chant oublié est apparu.
Et j'ai commencé à rêver de ma jeunesse,
Et toi, comme si tu étais vivant, et toi...
Et j'ai commencé à me laisser emporter par le rêve
Du vent, de la pluie, de l'obscurité...
(C'est ainsi qu'on rêve de la petite jeunesse.
Et toi, tu reviendras ?)
Soudain je vois - de la nuit brumeuse,
Stupéfiant, il s'approche de moi
Une jeunesse vieillissante (étrange,
Ai-je rêvé de lui dans un rêve ?)
Je sors de la nuit brumeuse
Et il vient droit vers moi.
Et il murmure : « J'en ai marre de chanceler,
Respirez à travers le brouillard humide,
Réfléchissez dans les miroirs des autres
Et embrasser les femmes d'inconnus..."
Et ça a commencé à me paraître étrange,
Que je le reverrai...
Soudain, il sourit avec impudence,
Et il n'y a personne près de moi...
Cette triste image est familière,
Et quelque part je l'ai vu...
Peut-être lui-même
Je t'ai rencontré sur une surface de miroir ?

octobre 1909

Chanson de l'enfer

Le jour a brûlé sur la sphère de cette terre,
Où je cherchais des chemins et des journées plus courtes.
Là, un crépuscule violet tomba.
Je ne suis pas là.

Le chemin de la nuit souterraine
Je glisse sur le rebord des rochers glissants.
L'enfer familier regarde dans des yeux vides.
J'ai été jeté dans une boule lumineuse sur terre,
Et dans la danse sauvage des masques et des déguisements
J'ai oublié l'amour et perdu l'amitié.
Où est mon compagnon ? - Oh, où es-tu, Béatrice ? -
Je marche seul, ayant perdu le bon chemin,
Dans les milieux clandestins, comme le veut la coutume,
Se noyer parmi les horreurs et les ténèbres.
Le ruisseau charrie les cadavres d'amis et de femmes,
Ici et là, un regard suppliant ou une poitrine apparaîtront ;
Un cri de miséricorde, ou un doux cri - avec parcimonie
Cela sort de votre bouche ; les mots sont morts ici ;
Ici, c'est assemblé de manière insensée et stupide
Un anneau de douleur de fer dans la tête ;
Et moi, qui chantais autrefois tendrement, -
Un paria qui a perdu ses droits !
Tout le monde se dirige vers l'abîme désespéré,
Et je suivrai. Mais ici, dans une percée de rochers,
Au-dessus de l'écume du ruisseau blanc comme neige,
Il y a une salle sans fin devant moi.
Réseau de parfums de cactus et de roses,
Des lambeaux d’obscurité au fond des miroirs ;
Les matins lointains scintillent vaguement
L'idole vaincue est légèrement dorée ;
Et l'haleine étouffante s'étouffe.

Cette pièce m'a rappelé un monde terrible,
Où j'ai erré aveugle, comme dans un conte de fées sauvage,
Et où m'a trouvé la dernière fête.
Il y a des masques béants abandonnés ;
Il y a une femme séduite par un vieil homme,
Et la lumière insolente les trouvait en viles caresses...
Mais le cadre de la fenêtre est devenu rouge
Sous le baiser froid du matin,
Et le silence devient étrangement rose.
A cette heure nous passons la nuit dans la terre bénie,
Seulement ici notre tromperie terrestre est impuissante,
Et je regarde, nous sommes excités par une prémonition,
Au fond du miroir à travers le brouillard matinal.
Vers moi, depuis la toile des ténèbres,
Un jeune homme sort. Le camp sera resserré ;
La couleur d'une rose fanée à la boutonnière d'un frac
Plus pâle que les lèvres sur le visage d'un mort ;
Au doigt se trouve le signe d'un mariage mystérieux -
L'améthyste pointue de la bague brille ;
Et je regarde avec une excitation incompréhensible
Dans les traits de son visage fané
Et je demande d'une voix un peu intelligible :
"Dis-moi pourquoi tu devrais languir
Et errer dans des cercles sans retour ?
Les traits subtils étaient confus,
La bouche brûlée avale l'air avec avidité,
Et une voix parle du vide :

« Découvrez : je me consacre aux tourments impitoyables
Pour être sur une terre triste
Sous le joug pesant d’une passion sans joie.
Dès que notre ville disparaîtra dans l'obscurité,
Nous sommes tourmentés par une vague de chants fous,
Avec la marque du crime sur le front,
Comme une jeune fille déchue et humiliée,
Je cherche l'oubli dans les joies du vin...
Et l’heure de la colère punitive sonna :
Du fond d'un rêve sans précédent
Éclaboussé, aveuglé, brillé
Devant moi se trouve une femme merveilleuse !
Le soir, tintement d'un verre fragile,
Dans un brouillard ivre, se rencontrant un instant
Avec le seul qui méprisait l'affection,
J'ai ressenti de la joie pour la première fois !
J'ai noyé mes yeux dans ses yeux !
J'ai poussé un cri passionné pour la première fois !
Alors ce moment est arrivé, d’une manière inattendue et rapide.
Et l'obscurité était sourde. Et la longue soirée était brumeuse.
Et les météores apparaissaient étrangement dans le ciel.
Et il y avait cette améthyste dans le sang.
Et j'ai bu du sang sur les épaules parfumées,
Et la boisson était étouffante et résineuse...

Mais ne maudis pas les histoires étranges
Sur la durée du rêve incompréhensible...
Des abîmes de la nuit et des abîmes brumeux
Le glas nous est venu ;
Une langue de feu s'envola en sifflant au-dessus de nous,
Pour brûler l'inutilité des temps interrompus !
Et - enfermé dans des chaînes incommensurables -
Une sorte de tourbillon nous a emportés aux enfers !
Enchaîné pour toujours par des rêves ennuyeux,
Il lui est donné de sentir la douleur et de se souvenir de la fête,
Quand, comme la nuit, sur ses épaules de satin
Le vampire désireux s'incline !
Mais mon destin, ne puis-je pas le qualifier de terrible ?
Aube à peine froide et malade
Remplira l'enfer d'un rayonnement indifférent,
De salle en salle je vais accomplir mon alliance,
Poussé par la mélancolie d'une passion sans commencement, -
Alors aie compassion et souviens-toi, mon poète :
Je suis condamné dans l'obscurité lointaine de la chambre,
Où elle dort et respire chaudement,
Penché sur elle avec amour et tristesse,
Colle ta bague dans l'épaule blanche !

* * *

Fin de l'automne depuis le port
Du sol enneigé
Sur le voyage prévu
Des navires lourds arrivent.
Dans le ciel noir, ça veut dire
Une grue au dessus de l'eau
Et une lanterne se balance
Sur le rivage enneigé.
Et le marin, non accepté à bord,
Il marche en titubant dans la tempête de neige.
Tout est perdu, tout se boit !
Assez, je n'en peux plus...
Et le rivage d'un port vide
Les premières petites chutes de neige ont déjà commencé...
Dans le linceul le plus pur et le plus tendre
Dors-tu bien, marin ?

Sur les îles

Colonnes nouvellement recouvertes de neige,
Pont Elagin et deux lumières.
Et la voix d'une femme amoureuse.
Et le craquement du sable et le ronflement d'un cheval.
Deux ombres fusionnées dans un baiser
Ils volent près de la cavité du traîneau.
Mais sans se cacher ni être jaloux,
Je suis avec cette nouvelle – avec la captive – avec elle.
Oui, il y a un triste délice
Le fait que l'amour passera comme la neige.
Oh, est-il vraiment nécessaire de jurer ?
Dans une ancienne fidélité pour toujours ?
Non, je ne suis pas le premier à caresser
Et dans ma stricte clarté
Je ne joue plus à la soumission
Et je ne lui demande pas de royaumes.

Non, avec la constance du géomètre
Je compte à chaque fois sans mots
Ponts, chapelle, violence du vent,
Désertion des îles basses.
J'honore le rituel : facile à remplir
Ours cavité à la volée,
Et, serrant la silhouette mince, dissimulant,
Et fonce dans la neige et l'obscurité,
Et souviens-toi des chaussures étroites,
Tomber amoureux des fourrures froides...
Après tout, ma poitrine est en duel
Je ne rencontrerai pas l'épée du marié...
Après tout, avec une bougie dans l'anxiété ancienne
Sa mère ne l'attend pas à la porte...
Après tout, le pauvre mari derrière l'épais volet
Elle ne sera pas jalouse...
Comment la nuit passée a brillé,
Comment s'appelle le vrai ?
Tout n'est qu'une continuation du bal,
Passage de la lumière aux ténèbres...

* * *

Le crépuscule gris est tombé
Au printemps, la ville paraît pâle.
La voiture chantait au loin
Sonnez le cor de la victoire.
Regarde à travers la fenêtre pâle
En appuyant fermement contre le verre...
Regarder. Tu as changé il y a longtemps
Irrévocablement.

* * *

Le bonheur paisible est terminé,
Ne taquinez pas, réconfort tardif.
Partout ces notes douloureuses
Ils vous gardent et vous appellent dans le désert.
La vie est déserte, sans abri, sans fond,
Oui, j'y ai cru depuis
Comment il m'a chanté comme une sirène amoureuse
Ce moteur qui a volé toute la nuit.

* * *

L'esprit épicé du mois de mars était dans le cercle lunaire,
Le sable craquait sous la neige fondue.
Ma ville a fondu dans une tempête de neige humide,
Sangloté, amoureux, aux pieds de quelqu'un.
Tu te pressais de plus en plus superstitieusement,
Et il me semblait - à travers le ronflement du cheval -
Danse hongroise dans la foule céleste
Il sonne et pleure, me taquinant.
Et le vent fou, se précipitant au loin, -
Il voulait brûler mon âme,
Jetant ton voile sur mon visage
Et chanter le bon vieux temps…
Et soudain - toi, lointain, étranger,
Elle dit avec des éclairs dans les yeux :
C'est l'âme, s'embarquant sur le dernier chemin,
Pleure follement à propos de rêves passés.

Chapelle sur l'île Krestovsky

Au restaurant

Je n'oublierai jamais (il était, ou n'était pas,
Ce soir) : au coin du feu de l'aube
Le ciel pâle est brûlé et divisé,
Et à l'aube jaune - des lanternes.
J'étais assis près de la fenêtre dans une pièce bondée.
Quelque part, les archets chantaient l'amour.
Je t'ai envoyé une rose noire dans un verre
Doré comme le ciel, ah.
Vous avez regardé. J'ai accueilli avec embarras et impudence
Il avait l'air arrogant et s'inclina.
Se tournant vers le monsieur, délibérément brusquement
Vous avez dit : « Et celui-ci est amoureux. »
Et maintenant les cordes ont frappé quelque chose en réponse,
Les archets chantaient frénétiquement...
Mais tu étais avec moi avec tout le mépris de la jeunesse,
Un tremblement de main légèrement perceptible...
Tu t'es précipité avec le mouvement d'un oiseau effrayé,
Tu es passé comme si mon rêve était léger...
Et les esprits soupirèrent, les cils s'endormirent,
Les soieries chuchotaient anxieusement.
Mais du fond des miroirs tu m'as jeté des regards
Et, en jetant, elle cria : « Attrape ! »
Et le moniste grattait, le gitan dansait
Et elle a crié à l'aube à propos de l'amour.

Démon

Tiens-moi de plus en plus près
Je n'ai pas vécu, j'ai erré parmi des inconnus...
Oh, mon rêve ! je vois quelque chose de nouveau
Dans le délire de tes baisers !
Dans ta langueur frénétique
La mélancolie d'un printemps inédit
Brûle pour moi avec un rayon lointain
Et le chant de la zurna s'étend.
Vers les montagnes violettes enfumées
Je l'ai amené au faisceau et au son
Lèvres et yeux fatigués
Et les cils des mains cassées.
Et dans le feu d'un coucher de soleil sur une montagne,
Dans les déversements d'ailes bleues,
Avec toi, avec le rêve de Tamara,
Moi, le Céleste, je suis pour toujours sans force...
Et je rêve - dans un village lointain,
Sur le versant de la montagne immortelle,
Ils ont malheureusement éclaboussé notre ciel
Plis inutiles du voile...
Là, il danse et pleure,
La poussière tourbillonne et gémit...
Laissez le marié galoper - il ne finira pas !
La balle tchétchène est vraie.

* * *

Un homme y a brûlé.

Comme c'est dur de marcher parmi les gens
Et fais semblant de ne pas mourir
Et du jeu des passions tragiques
Racontez l'histoire à ceux qui n'ont pas encore vécu.
Et, scrutant mon cauchemar,
Trouver de l'ordre dans un tourbillon discordant de sentiments,
Pour qu'à travers la pâle lueur de l'art
J'ai appris le feu désastreux de la vie !

* * *

Je gâche ma vie.
Mon fou et sourd :
Aujourd'hui, je célèbre sobrement,
Et demain je pleure et je chante.
Mais et si la mort attendait ?
Mais si dans mon dos
Il - avec une main immense
Couvrir un miroir, est-ce que ça vaut le coup ?...
Une lumière de miroir clignotera dans vos yeux,
Et avec horreur, fermant les yeux,
Je vais me retirer dans cette zone de la nuit
D'où il n'y a pas de retour...

* * *

Les heures, les jours et les années passent.
Je veux me débarrasser d'un rêve,
Regardez les visages des gens, de la nature,
Dissiper le crépuscule du temps...
Il y a quelqu'un qui fait signe, taquine avec la lumière
(Alors une nuit d'hiver, sur le porche
L'ombre de quelqu'un ressemblera à une silhouette,
Et le visage se cachera vite).
Voici l'épée. Il était. Mais il n'est pas nécessaire.
Qui a affaibli ma main ? -
Je me souviens : un petit rang de perles
Une nuit, sous la lune,
Malade, rhume plaintif,
Et la surface enneigée de la mer...
Une horreur étincelante sous les cils -
Horreur ancienne (laissez-moi comprendre)…
Mots? - Ils n'étaient pas là. - Ce qui s'est passé? -
Ni rêve ni réalité. Très loin très loin
Il a sonné, s'est éteint, est parti
Et séparé de la terre...
Et c'est mort. Et les lèvres chantaient.
Des heures ou des années ont passé...
(Seul le télégraphe a sonné
Il y a des fils dans le ciel noir...)
Et soudain (comme c'est mémorable, familier !)
Clairement, de loin
Une voix retentit : Ecce homo !
L'épée est tombée. Ma main tremblait...
Et bandé avec de la soie étouffante
(Pour que le sang ne vienne pas des veines noires),
J'étais joyeux et obéissant
Désarmé - servi.
Mais le moment est venu. Se souvenir
Je me suis rappelé : Non, je ne suis pas un serviteur.
Alors tombe, fronde colorée !
Inondez, saignez et tachez la neige !

Humiliation

Dans les branches noires des arbres nus
Coucher de soleil jaune d'hiver devant la fenêtre.
(À l'échafaud pour l'exécution du condamné
Ils vous emmèneront à un tel coucher de soleil).
Damas rouge des canapés délavés,
Glands de rideaux dépoussiérés...
Dans cette pièce, au tintement des verres,
Marchand, affûteur, étudiant, officier...
Ces dessins de magazines nus
Pas une main humaine n'a été touchée...
Et la main du scélérat pressée
Ce sale bouton d'appel...
Chu! Les tapis moelleux sonnaient
Spurs, rires étouffés par les portes...
Cette maison est-elle vraiment une maison ?
Est-ce destiné entre les gens ?
Suis-je content de la réunion d'aujourd'hui ?
Pourquoi es-tu blanc comme un tableau ?
Qu'y a-t-il dans tes épaules nues
Vous rencontrez un énorme coucher de soleil froid ?
Seulement des lèvres avec du sang séché
Sur ton icône il y a de l'or
(Est-ce ce que nous appelons l'amour ?)
Réfracté par une ligne folle...
Dans un jaune, hiver, immense coucher de soleil
Le lit a coulé (tellement luxueux !)...
C'est encore difficile de respirer à cause des câlins,
Mais tu siffles encore et encore...

Il n'est pas joyeux - ton sifflet est sépulcral...
Chu! encore une fois - le murmure des éperons...
Comme un serpent, lourd, bien nourri et poussiéreux,
Votre train rampe des chaises sur le tapis...
Tu es courageux! Alors soyez plus intrépide !
Je ne suis pas ton mari, ni ton fiancé, ni ton ami !
Alors mets-le dedans, mon ange d'hier,
Au cœur - un talon français pointu !

Aviateur

Le dépliant a été publié.
Balançant ses deux lames,
Comme un monstre marin dans l'eau,
Glissé dans les courants d’air.
Ses hélices chantent comme des cordes...
Regardez : le pilote indéfectible
Vers le soleil aveugle au dessus du podium
Éperons sur son vol à hélice...
Déjà dans les hauteurs inaccessibles
Le cuivre du moteur brille...
Là, à peine audible et invisible,
L'hélice continue de chanter...
Alors l’oeil cherche en vain :
Vous ne trouverez aucune trace dans le ciel :
Avec des jumelles levées haut,
Seul l'air est aussi clair que l'eau...
Et ici, dans la chaleur fluctuante,
Dans la brume fumante du pré,
Hangars, gens, tout ce qui est terrestre -
Comme pressé au sol...
Mais encore une fois dans la brume dorée
C'est comme un accord surnaturel...
C'est proche, le moment des applaudissements
Et un record du monde pathétique !

De plus en plus bas, la descente est en forme de spirale,
Se tordant de plus en plus abruptement que les lames,
Et soudain... ridicule, laid
Une pause dans la monotonie...
Et la bête aux hélices silencieuses
Suspendu sous un angle effrayant...
Cherche avec les yeux fanés
Supports en l'air... vides !
Il est tard : sur l'herbe de la plaine
Aile arc froissé...
Dans l'enchevêtrement des fils de la machine
Une main est plus morte qu'un levier...
Pourquoi étais-tu dans le ciel, brave homme,
Pour votre première et dernière fois ?
Pour que la lionne laïque et corrompue
Lève vers toi mes yeux violets ?
Ou le délice de l'oubli de soi
Tu as goûté au destructeur
Fou de faim pour l'automne
Et tu as arrêté les vis toi-même ?
Ou t'ai empoisonné le cerveau, malheureux
Les guerres à venir sont un spectacle terrible :
Flyer de nuit, dans l'obscurité orageuse
De la dynamite terrestre ?

* * *

S'amuser lors d'une fête bruyante,
Je suis rentré tard à la maison ;
La nuit erre tranquillement dans l'appartement,
Je garde mon coin douillet.
Tous les visages, tous les griefs confondus
Un visage, une tache ;
Et le vent de la nuit chante à travers la fenêtre
Les airs d'un chant funèbre endormi...
Seulement mon séducteur ne dort pas ;
Il murmure de manière flatteuse : « Voici votre monastère.
Oubliez le temporaire, le vulgaire
Et dans les chansons, vous mentez de manière sacrée sur le passé.

Danse de la mort

1

Comme c'est dur pour un mort parmi les gens
Faites semblant d'être vivant et passionné !
Mais il le faut, il faut s'impliquer dans la société,
Cacher le bruit des os pour une carrière...
Les vivants dorment. Un mort sort de la tombe
Et il va à la banque, au tribunal, au Sénat...
Plus la nuit est blanche, plus la colère est noire,
Et les plumes grincent triomphalement.
Le mort travaille toute la journée sur son rapport.
La présence prend fin. Et ainsi -
Il murmure en remuant les fesses :
Une sale blague pour le sénateur...
C'est déjà le soir. La pluie légère éclaboussée de boue
Des passants, des maisons et d'autres bêtises...
Et un homme mort - à une autre honte
Le taxi grinçant transporte.
La salle est bondée et pleine de colonnes
Le mort est pressé. Il porte un élégant frac.
Ils lui font un sourire de soutien
La maîtresse est une idiote et le mari est un idiot.
Il était épuisé par une journée d'ennui officiel,
Mais le bruit des os est étouffé par la musique...
Il serre fermement la main de son ami -
Il doit avoir l'air vivant, vivant !
Ce n'est qu'à la colonne qu'il croisera son regard
Avec une amie - elle, comme lui, est morte.
Derrière leurs discours conventionnellement laïcs
Vous entendez les vrais mots :

"Ami fatigué, je me sens étrange dans cette pièce." -
"Ami fatigué, la tombe est froide." -
"Il est déjà minuit." - « Oui, mais tu n'as pas invité
À la valse NN. Elle est amoureuse de toi..."
Et là - NN regarde déjà avec un regard passionné
Lui, lui - avec de l'excitation dans le sang...
Dans son visage, d'une beauté de fille,
Le délice insensé de vivre l'amour...
Il lui murmure des mots insignifiants,
Des mots captivants pour les vivants,
Et il regarde comment les épaules deviennent roses,
Comment sa tête reposait sur son épaule...
Et le poison aigu de la colère laïque habituelle
Avec une colère surnaturelle, il prodigue...
« Comme il est intelligent ! Il est tellement amoureux de moi !
Il y a un bourdonnement surnaturel et étrange dans ses oreilles :
Puis les os claquent sur les os.

2

Nuit, rue, lanterne, pharmacie,
Lumière inutile et tamisée.
Vivez encore au moins un quart de siècle -
Tout sera comme ça. Il n’y a pas de résultat.
Si tu meurs, tu recommenceras
Et tout se répétera comme avant :
Nuit, ondulations glacées du canal,
Pharmacie, rue, lampe.

3

Rue vide. Un incendie dans la fenêtre.
Le pharmacien juif gémit dans son sommeil.
Et devant le meuble avec l'inscription Venena,
Pliant économiquement ses genoux grinçants,
Un squelette, enveloppé dans un manteau jusqu'aux yeux,
Il cherche quelque chose, souriant de sa bouche noire...
Je l'ai trouvé... Mais par inadvertance, j'ai tinté quelque chose,
Et le crâne s'est retourné... Le pharmacien a grogné :
Il s'est relevé et est tombé de l'autre côté...
Pendant ce temps, l'invité est une bouteille précieuse
Pousse de sous son manteau vers deux femmes sans nez
Dans la rue, sous un réverbère blanc.

Octobre 1912

4

Vieux, vieux rêve. Hors de l'obscurité
Les lanternes fonctionnent - où ?
Il n'y a que de l'eau noire,
Il y a l'oubli pour toujours.
Une ombre glisse au coin
Un autre rampa vers elle.
Le manteau est ouvert, la poitrine est blanche,
Couleur écarlate à la boutonnière du frac.
La deuxième ombre est un homme mince en armure,
Ou la mariée de la couronne ?
Casque et plumes. Pas de visage.
Le calme d'un homme mort.
La cloche sonne à la porte,
La serrure clique sourdement.
Franchir le seuil
Prostituée et libertine...
Le vent glacial hurle,
Vide, calme et sombre.
La fenêtre de l'étage est en feu.
Cela n'a pas d'importance.
L'eau est noire comme du plomb.
Il y a l'oubli en elle pour toujours.
Troisième fantôme. Où vas-tu,
Glissez-vous d’ombre en ombre ?

5

L'homme riche est à nouveau en colère et heureux,
Le pauvre homme est à nouveau humilié.
Des toits de masses de pierre
La lune est pâle,
Envoie le silence
Déclenche la fraîcheur
Plombs en pierre,
La noirceur des auvents...
Tout cela serait en vain
S'il n'y avait pas de roi,
Pour faire respecter les lois.
Ne cherchez pas un palais,
visage bon enfant,
Couronne dorée.
Il vient de terres désertes lointaines
A la lumière de lanternes rares
Apparaît.
Le cou est tordu avec un foulard,
Sous la visière qui fuit
Des sourires.

* * *

Les mondes volent. Les années passent. Vide
L'Univers nous regarde avec des yeux sombres.
Et toi, âme, fatiguée, sourde,
Vous n’arrêtez pas de répéter sur le bonheur – combien de fois ?
Qu'est-ce que le bonheur? Fraîcheur du soir
Dans un jardin sombre, dans la nature ?
Ou des plaisirs sombres et vicieux
Vin, passions, destruction de l'âme ?
Qu'est-ce que le bonheur? Un moment court et à l'étroit,
Oubli, sommeil et repos des soucis...
Tu te réveilles - encore fou, inconnu
Et un vol à couper le souffle...
Il soupira et regarda : le danger était passé...
Mais à ce moment précis, une nouvelle poussée !
Lancé quelque part, au hasard,
Le sommet vole, bourdonne, se dépêche !
Et, s'accrochant au bord tranchant et coulissant,
Et toujours à l'écoute du bourdonnement, -
Est-ce qu'on devient fou dans le changement de motley
Des raisons, des espaces, des temps inventés...
Quand est la fin ? Un son agaçant
Il n'aura pas la force d'écouter sans repos...
Comme tout fait peur ! Comme c'est sauvage ! - Donne-moi un coup de main,
Camarade, ami ! Oublions encore.

* * *

Une nuit sans elle, dont le nom est

Nom brillant : Lenora.

Edgar Poé

C'était une soirée d'automne. Au son de la pluie de verre
C'était le même moi qui résolvais une question douloureuse,
Quand j'étais dans mon bureau, immense et brumeux,
Le monsieur est entré. Derrière lui se trouve un chien hirsute.
L'invité s'assit avec lassitude sur une chaise près du feu,
Et le chien s'allongea sur le tapis à ses pieds.
L’invité dit poliment : « Cela ne vous suffit-il pas encore ?
Il est temps de vous humilier devant le Génie du Destin, monsieur.
"Mais dans la vieillesse, il y a un retour à la fois de la jeunesse et de la chaleur..." -
Alors j'ai commencé... mais il m'a interrompu avec insistance :
« Elle est toujours la même : Linor du fou Edgar.
Aucun remboursement. - Plus? Maintenant, j’ai tout dit.
Et c'est étrange : la vie était un délice, une tempête, un enfer,
Et ici - le soir - seul avec un inconnu -
Sous ce regard pragmatique et longtemps calme,
Elle s'est présentée à moi beaucoup plus simplement...
Ce monsieur est parti. Mais le chien est toujours avec moi.
Dans une heure amère, un regard bienveillant me regardera,
Et il pose sa patte dure sur son genou,
C’est comme s’il disait : il est temps de se mettre d’accord, monsieur.

* * *

Il y a un jeu : entrez prudemment,
Pour endormir l'attention des gens ;
Et trouvez une proie avec vos yeux ;
Et gardez un œil sur elle inaperçue.
Peu importe à quel point il est insensible et grossier
La personne surveillée est
Il sentira le regard
Du moins aux coins de lèvres à peine tremblantes.
Et l’autre comprendra tout de suite :
Ses épaules tremblaient, sa main tremblait ;
Se retourne - et il n'y a rien ;
Pendant ce temps, l’anxiété grandit.
C'est pour ça que le regard invisible fait peur,
Qu'il ne peut pas être attrapé ;
Tu le ressens, mais tu ne peux pas le comprendre
Quels yeux te regardent ?
Ni l’intérêt personnel, ni l’amour, ni la vengeance ;
Donc - un jeu, comme un jeu pour enfants :
Et à chaque réunion de personnes
Ces détectives secrets existent.
Parfois, tu ne comprendras pas toi-même,
Pourquoi cela arrive-t-il parfois ?
Que tu viendras vers les gens avec toi-même,
Et quand vous quitterez les gens, vous ne serez plus vous-même.
Il y a un mauvais œil et un bon œil,
Mais il vaudrait mieux ne suivre personne :
Il y a trop de choses en chacun de nous
Inconnu, forces de jeu...

Ô mélancolie ! Dans mille ans
Nous ne pouvons pas mesurer les âmes :
Nous entendrons le vol de toutes les planètes,
Des coups de tonnerre en silence...
En attendant, nous vivons dans l'inconnu
Et nous ne connaissons pas nos forces,
Et comme des enfants qui jouent avec le feu,
Nous nous brûlons nous-mêmes et les autres...

A. A. Blok, avec toute l'impressionnabilité inhérente à sa conscience poétique, a vécu tous les changements de la vie socio-politique du pays. La Révolution de Février a donné au poète une nouvelle force et l'espoir d'un avenir nouveau et brillant pour la Russie, ce qui se reflète dans les poèmes de cette période. Mais la série de réactions qui a suivi, selon Blok, « nous a caché le visage de la vie, qui était sur le point de se réveiller pendant de nombreuses années peut-être ».

Le poète dans son œuvre s'est déjà éloigné de la recherche de l'âme du monde - un idéal présent dans presque tous les poèmes de Blok le Symboliste, mais les espoirs de trouver un nouveau sens à la vie n'étaient pas justifiés. La réalité environnante effraie le poète par la vulgarité de la vie bourgeoise, mais il ne trouve pas d'opposition digne, tourmenté par des contradictions insolubles. C'est durant cette période qu'il crée un cycle de poèmes intitulé « Scary World ». Le héros lyrique de ce cycle erre dans l'obscurité, n'éprouvant plus aucun désir. Il a tout vécu : « le joug des passions sans joie » et « les plaisirs sombres et vicieux / Vin, passions, destruction de l’âme ».

La vie devient un « tourment », et lui-même devient un « homme mort », marchant dans les cercles de l'enfer de Dante : Comme il est difficile pour un mort de prétendre être vivant et passionné parmi les gens !..

Blok a compris qu'une personne qui a succombé à la tentation de ce monde est un pécheur, son âme, ayant perdu son rêve, est dévastée. Il se compare à un marin qui n'a pas été accepté à bord, tout comme ce marin, le poète, « traverse en titubant une tempête de neige », ayant perdu le sens principal de sa vie.

La perte des valeurs spirituelles et, par conséquent, l'absurdité de l'existence déprime Blok.

Il n’y a ni beauté ni harmonie dans le « monde terrible ». Ses habitants ne connaissent pas la joie de l'amour pur ; ils glorifient « la passion amère comme l'absinthe », la « passion basse », « le piétinement des sanctuaires chéris ».

Comme le premier homme, brûlant divinement, je veux te ramener pour toujours sur la rive bleue du paradis, tuant tous les mensonges et détruisant le poison...

Mais tu m'appelles ! Ton regard empoisonné Un autre prophétise le paradis ! - Je cède, sachant que ton paradis des serpents est un enfer d'ennui sans fond. Le héros lyrique des poèmes est doté d'une âme sensible qui perçoit toute la diversité de la vie, il est intelligent et perspicace, mais l'incapacité de partager la richesse de son monde intérieur avec qui que ce soit le déprime. Conscient du désespoir de son existence, Blok fait des héros de ses poèmes soit un « jeune homme vieillissant », soit un « homme mort », soit un démon apportant la mort.

Comme il est difficile de marcher parmi les gens et de faire semblant d'être un mort-vivant...

Dans le « monde terrible », même les images de la nature sont repoussantes : il y a « un grand disque, inondant tout dans la nature d’un jaune insupportable ». Le clair de lune toujours mystérieux, transformé en « jaune insupportable », est l'un des indicateurs de la vision tragique du monde du poète, de son dégoût pour tout ce qui l'entoure. La nature semble hostile au héros lyrique :

Il y a un mois comme un doigt au-dessus des toits des masses

Il me fait une grimace...

Dans le cycle « La vie de mon ami », Blok révèle les profondeurs de son désespoir. C’est sa vie qui est pleine de « petits soucis », et au fond de son âme, « triste et noire, il y a l’incrédulité et la tristesse ». Un « copain » fictif aide Blok à se regarder de l'extérieur et à exprimer ce qui blesse son âme. "Le manque de sens de toutes choses, le manque de joie du confort" - tel est le lot de ceux pour qui les "pensées lumineuses" restent "un vague souvenir".

Le héros lyrique du cycle « Scary World » est solitaire, comme le poète lui-même. Le monde décrit par Blok évoque la mélancolie et un sentiment de désespoir. "Hommes morts", "squelettes", "femmes sans nez", "danse de la mort" - l'abondance d'images aussi sombres fait involontairement penser à la mort. La mort est un refrain tout au long du cycle, conduisant à l’idée qu’il est impossible de vivre dans un « monde terrible ». La mort spirituelle conduit inévitablement à la mort physique. Une existence dénuée de sens est contraire à la nature humaine. La tragédie du poète dans les poèmes de cette période est sans limites, mais déjà dans le cycle « Iambique », nous voyons comment la vision du monde de Blok change, ayant acquis une nouvelle force pour combattre le mal : Oh, je veux vivre follement :

Tout ce qui existe est à perpétuer,

L'impersonnel - pour humaniser,

Insatisfait : réalisez-le !